Я знаю, что когда-нибудь потом…
Лет через сто, а может, через триста
Душа моя родится васильком,
Нет… пусть ромашкой полевой родится…

Напьётся светом бесконечным всласть,
Росой рассветной станет умываться,
С бродягой ветром вальсы танцевать
И с бабочками вдоволь целоваться…

Девчонка — егоза сорвёт цветок
В надежде разузнать, что дальше будет…
И самый мой последний лепесток
Прошепчет ей: не сомневайся, любит…